燕橫的目光像淬了冰的刀子，無聲地掃過整個大堂。最后，釘在了火塘邊最暗的那個角落。

那里，獨自坐著一個男人。一件半舊的靛藍(lán)棉袍，洗得有些發(fā)白，

裹著不算壯碩卻異常挺拔的身形。他側(cè)對著門口，大半張臉隱在跳動的火塘陰影里，

只露出線條清晰的下頜和緊抿的薄唇。一頂寬檐的舊氈帽壓得很低，

帽檐的陰影幾乎遮住了眼睛。他面前桌上，只有一只粗陶酒碗，里面盛著小半碗渾濁的液體。

他坐得很靜，靜得像一塊投入深潭的石頭，與周圍喧囂格格不入。一只手隨意地搭在桌沿，

指節(jié)修長有力，指甲修剪得異常干凈，與這粗陋環(huán)境顯得那么不協(xié)調(diào)。衛(wèi)長風(fēng)。十年了。

燒成灰燕橫也認(rèn)得這雙手，這身骨頭架子。當(dāng)年就是這雙手，

把他從死人堆里血淋淋地刨出來，也是這身骨頭，背著他，

在追兵的刀光劍影里一次次殺出重圍。

那些同飲一壺滾燙燒刀子、抵足而眠、豪言要掀翻這狗屁江湖的日子，像淬毒的針，

密密麻麻扎在燕橫心上最深的舊傷疤上。燕橫的左腿，

在那場足以凍裂石頭的暴風(fēng)雪里徹底廢了。骨頭碴子刺破皮肉，暴露在酷寒中，

寒氣像無數(shù)細(xì)小的毒蛇，順著骨髓縫鉆進(jìn)去，啃噬了整整一夜。

那種深入骨髓、凍結(jié)靈魂的痛和絕望，早已超越了肉體，成為他十年間每一個夢魘的核心。

他拖著這條殘腿，像陰溝里的老鼠一樣掙扎求生，受盡白眼，嘗遍世態(tài)炎涼。

支撐他活下來的，除了刻骨的恨，再無其他。他深吸一口氣，

那渾濁的空氣里似乎還殘留著當(dāng)年雪地里濃重的血腥和絕望。

臉上卻扯出一個近乎熟稔的、帶著幾分江湖痞氣的笑容，邁開步子，一瘸一拐地，

卻異常堅定地，朝著那個角落走了過去。沉重的腳步落在夯實的泥地上，發(fā)出拖沓的聲響，

引得附近幾個漢子側(cè)目。走到桌前，燕橫毫不客氣地拉開衛(wèi)長風(fēng)對面那條吱呀作響的長凳，

重重坐下。動作牽扯到左腿舊傷，一陣鉆心的酸麻直沖腦門，他眉頭都沒皺一下?！罢乒竦?！

”燕橫聲音洪亮，...